Пишу сегодня очень рано...но всеже пишу.
Сидит человек, а в руке его нож, и думает он - "Для чего нужен мне сейчас нож? Хм, странно и резать я не буду вены свои, и уьивать некого я не буду... Зачем же сижу я сножом в руке? Странно все это не помню зачем я взял его сюда... не помню...Быть может убить я кого-то хотел? Или себя порезать...Не помню я даже сколько мне лет, я доже имени своего не помню... Пойду я по свету с ножом лишь в руке искать, то что я позабыл.Быть может найду я приют в шалаше и вспомню я, все может быть вспомню..." Отправился он по пескам, по лесам ,по полям... Искал он не месяц, не год и не два не расставаясь со свои кинжалом... Спасал он его не раз и не два от воров, животных в иных испытаньях. Прошел он по свету не мало уж дней, но чтоже вот он вернулся на тоже прежднее место... В руке у него снова тот нож, что не раз спасал в передрягах, и снова задумался он - "Так все-таки зачем же мне нож? Я прошел по свету в скитаньях, в страданьях, и счастье, и горе видал на пути, и много врагов себе нажил и многих друзей преобрел... Так что же зачем же мне нож? Что я хотел сделать с ним-с этим ножом, зачем я сюда его взял? Не помню..." И вдруг сломался тот нож в руках у того человека... Кусочек остался в руке, другой же упал на землю... Тут плохо вдруг стало ему... И вспомнил он - "Я вспомнил - промолвил вдруг он - Ведь нож - это жизнь моя была, а лезвие - я... Ну чтож, прощаюсь с миром я этим. Прости же весь мир, что я долго так жил, все небо коптил безцельно. Прощай же и пусть позабудут меня все те, кто меня здесь узнали..." И умер тот человек, ни днем и ни ночью, а в полночь на дне пред святым воскресеньем....